Le souffle de la cendre

Dans un espace aux contours d’éternité, un corridor s’étire comme une pensée qui refuse de mourir proprement. Deux silhouettes avancent. L’une est un Poète, l’autre un psychopompe aux traits de Jean Cocteau. Entre eux, ni paradis, ni purgatoire, ni même la mort en uniforme, mais une zone instable où l’âme vacille, où les mots cherchent leur poids dans les ruines du souffle.

Le Souffle de la cendre est une traversée intérieure, sans baume possible et sans chemin tracé. Une pièce portative en six chants, où la conscience brûle à découvert, où le souvenir mord, où la parole avance sans arme et sans excuse. À mesure que la cendre descend, que l’air se raréfie, que la lumière et les étoiles se retirent sans saluer, la scène devient un lieu de dépouillement forcé. Des voix surgissent, des éclats d’amour, de solitude, de douceur dangereuse. La parole et la poésie y luttent contre l’effacement comme on lutte contre une nuit intérieure, sans promesse d’issue, dans une fidélité au feu qui tient plus du serment que de l’espérance.

Œuvre du passage et de la survivance, Le Souffle de la cendre interroge ce qui demeure lorsque tout s’effondre, non pour se mesurer au monde, mais comme une plaie ouverte en soi, quand la cendre est devenue un pays.