Le cahier fleur d'oranger - Le trente-sixième cahier

Il est tard, il est tard, il est très tard ce soir,

Et le gris de la terre en est que plus morose

Et triste hélas si triste en ce temps où la rose

Se meurt dans le silence et le froid d’un ouvroir !

Les pas se font bruissant à l’abri d’un miroir

Que la vie a terni, qu’il n’est plus qu’une chose

Insolite en ces lieux, inutile ankylose,

Qui ne sert plus à rien, isolé dans le noir…