Le bouquet - Le seizième cahier : de toutes les couleurs

On en voit, on en rit, de toutes ces couleurs
Qui frappent le visage aussi en le caressant,
Quand il pleut, quand le ciel se veut éblouissant,
Qu'il sourit : c'est la fête, au diable toutes les pleurs !

Le festival est là : tous les bleus sont en fleurs,
Et la rose en son cœur revêt, en rougissant,
Des habits de lumière où, soit dit en passant,
Elle vole au soleil ses joyaux cajoleurs !